Прощальный сонет Цурэна
Как лист увядший падает на душу
Прозрение. Печальная примета...
Мечта светилась яркою кометой...
Углём теперь чернеется потухшим.
Дымится серым облаком привычка,
Рутина посыпает пеплом ямки,
Остатки от былых воздушных замков,
Сгоревших, словно тоненькая спичка.
На них гадать как на кофейной гуще
Смешно, но что ещё вам остаётся?
Когда от близкой старости неймётся
И нет ни перспектив, ни преимуществ.
Мы с возрастом становимся "мудрее",
И строим вместо замков мавзолеи.
