Теряю хватку

на чёрный день

Чего говорить - я теряю хватку.

Нет больше слов, отражающих суть.

Всё как попало, не по порядку,

Что ни строфа, то пролитая ртуть.

Слишком увесисто, чувственно, колко,

Кислое "слишком" испортило вкус.

Строки вместили капризы ребёнка,

Те, что пишу я уже наизусть.

Пусто, несложно, наигранно громко,

Я не скрываю своих болевых.

Если стараться - получится тонко,

Только вот я не пишу таковых.

Значит, придётся "удерживать хватку",

Пить, кутежом заменяя досуг.

Каждый поэт был приучен к порядку,

Попеременно меняя подруг.

Что ж, справедливость найдёт своё место.

Муза приходит к тому, кто страдал.

Я отстрадала за всех повсеместно,

Значит, недуг пропал.

Значит, и недруг теперь не скажет :

"Слово твоё, что пыль."

- Если писатель по рифме мажет,

Это сверхновый стиль.