Мой старый дом

Мой старый дом принадлежит не мне.

В нём жизнь кипела, а теперь уныло

считают дни, в преддверии могилы:

седой старик, собака - на ремне,

старуха, кошка, кактус - на окне

и сам тот дом, в котором счастье жило.

 

Я запер дверь на старенький замок,

пошёл к дороге - нет, не обернулся.

Мне больно знать, до прерыванья пульса,

что сохранить заветное не смог.

И потому, движениями ног,

я компенсировал плохие чувства.

 

И много было всякого жилья

в моей судьбе, весьма витиеватой.

Нечётный день сменялся чётной датой.

Быт дал плоды: работа и семья,

всё, как у всех - стандарты бытия

покрыли то, что трогало когда-то.