предназначенцам свыше... (сетевым поэтам...)
Творцу среди живущих равных нет,
Он, обречён на сладостную муку,
Блажен, поскольку верует поэт,
Под карандаш ему точили руку.
На жопе ровно, тыкву теребя,
Сидит, и не давая смертным спуску,
Пиарит сам, любимого, себя,
Как жертву Богом спущенной нагрузки.
Мол, у него особенная стать,
Которую не меряют аршином...
А ведь подобных легион, нас – рать,
Сказать, что мечен Богом, не спеши нам…
Не все, кому легко в слова играть,
Пегаса оседлав, взлетят
к вершинам…
