если не я, то кто же?..

один конец для поэта

нищета в закоулке

глухом... (Мацуо Басё)

 

***

…желтеет лист, а синь небес

В оттенок серый красит осень,

Чернеет луг, редеет лес,

А пипл грустит… кого

ни спросим:

 

– Вы рады осени?.. – О, нет!..

Её бранит обыкновенно

Народ, а наше всё, поэт,

Доволен ею непременно…

 

Совсем не радует творца

Возвратом скорым бабье лето,

Но лишь закапает с крыльца,

Враз муза напоёт поэту

 

Стихи о роще золотой,

Раскрашенной в багрец закатом…

В ходу, короче, весь отстой,

Что гнали классики когда-то!..

 

…ах, осень, ты velvet сезона,

Как тот певец, и я тебя

Любил бы… но мне нет резона

Или точнее – не судьба.

 

Томясь напрасно в ожиданье,

Поскольку равнодушен цвет,

Терплю за годом год, но нет,

Нет дару моему признанья…

 

Как и у всех и как всегда,

Весну сменяет лето жизни,

А вскоре грянут холода

Осенние, подобно тризне

 

По лету… впереди зима,

Маня, стоят леса грибные,

Но, чу – космическая тьма

Влечёт уже в места иные…

 

А как умно туда, где нет

Нас, отпевая лето звонко,

Уйти ещё во цвете лет

Хоть с репутацией

подонка…

 

Кем ни прослыл ты по судьбе,

Проникновенные куплеты

Оставят память о тебе,

Кумира верные

клевреты…

 

Светиться и светить везде!

Слова нетленного завета

Тверди, и даже по нужде

Ходя, не забывай про это…

 

А, надобно признаться, я

Отсвечивал, но вполнакала

И «членов» дружная семья

Сияния не замечала…

 

Пусть остроумен и речист,

Но если с лирикой не дружен,

Ты – примитивный пародист,

И нахер им такой вот нужен?..

 

На риторический вопрос

Не дожидаются ответа…

Я до лиризма не дорос,

Но перерос в себе поэта.

 

Пускай произведений нет

Моих в томах макулатуры,

Пригубить вкус литературы

Даёт возможности inet.

 

Не почитатель пыльных книг

Я в некотором роде вор, но

Сам монумент себе воздвиг,

Рифмуя вирши не бесспорно,

И хоть они в пустыне крик,

Пребуду вопиять

повторно…

 

:о)bg ©