если не я, то кто же?..
один конец для поэта
нищета в закоулке
глухом... (Мацуо Басё)
***
…желтеет лист, а синь небес
В оттенок серый красит осень,
Чернеет луг, редеет лес,
А пипл грустит… кого
ни спросим:
– Вы рады осени?.. – О, нет!..
Её бранит обыкновенно
Народ, а наше всё, поэт,
Доволен ею непременно…
Совсем не радует творца
Возвратом скорым бабье лето,
Но лишь закапает с крыльца,
Враз муза напоёт поэту
Стихи о роще золотой,
Раскрашенной в багрец закатом…
В ходу, короче, весь отстой,
Что гнали классики когда-то!..
…ах, осень, ты velvet сезона,
Как тот певец, и я тебя
Любил бы… но мне нет резона
Или точнее – не судьба.
Томясь напрасно в ожиданье,
Поскольку равнодушен цвет,
Терплю за годом год, но нет,
Нет дару моему признанья…
Как и у всех и как всегда,
Весну сменяет лето жизни,
А вскоре грянут холода
Осенние, подобно тризне
По лету… впереди зима,
Маня, стоят леса грибные,
Но, чу – космическая тьма
Влечёт уже в места иные…
А как умно туда, где нет
Нас, отпевая лето звонко,
Уйти ещё во цвете лет
Хоть с репутацией
подонка…
Кем ни прослыл ты по судьбе,
Проникновенные куплеты
Оставят память о тебе,
Кумира верные
клевреты…
Светиться и светить везде!
Слова нетленного завета
Тверди, и даже по нужде
Ходя, не забывай про это…
А, надобно признаться, я
Отсвечивал, но вполнакала
И «членов» дружная семья
Сияния не замечала…
Пусть остроумен и речист,
Но если с лирикой не дружен,
Ты – примитивный пародист,
И нахер им такой вот нужен?..
На риторический вопрос
Не дожидаются ответа…
Я до лиризма не дорос,
Но перерос в себе поэта.
Пускай произведений нет
Моих в томах макулатуры,
Пригубить вкус литературы
Даёт возможности inet.
Не почитатель пыльных книг
Я в некотором роде вор, но
Сам монумент себе воздвиг,
Рифмуя вирши не бесспорно,
И хоть они в пустыне крик,
Пребуду вопиять
повторно…
:о)bg ©
