Конец

*Поздний час. Он сидит и что-то черкает*

"Конец. Вроде точка поставлена.
Запятые все ушли в пустоту.
Жизнь набрана. А я ещё живу...
Живу в шуме машин и перьев.
Перьев писателей...
Да. У них нет крыльев.
Но у них есть слова летучие...

Они взиваются ввысь. 
Разбиваются о камни грехов.
Каждое слово - мысль.
Каждый грех - пленник слов.
Не сочтите всё за безумие,
Это лишь порок.
Порок шума вокруг бытия..."

*Безумец задумался*