Поле

Ночью всполохи над бурьянами –

место гиблое. Пересечь,

попытался я поле странное:

здесь огни из подземных свеч

поднимаясь, – летают, кружатся

и блуждают во тьме. Порой

слышен крик, стынет кровь. И ужаса

взгляд пронзая кричит мне: – Стой!

Не топчи ковыли, где усопшие,

неотпетыми втоптаны в грязь.

Через боль безвозвратно ушедшие,

бродят в сумерках стражи. Светясь…

 

Поле скорбное, не распахано –

заросло, как всегда, травой.

Жаль, что нет святых – незапятнанных,

ночью снова был слышен вой...