Шорох зимы

Чёрное. Белое. Лес и поля.

Чёрное кажется. Белое снится.

Мёртвые травы фантомно болят.

Стебель дрожит, как перо самописца.

 

Это кривая бессолнечных дней,

Ветра февральского пропись больная.

Шорох зимы поселился во мне,

С кардиограммой моей совпадая.

 

Ах, извините, мы снова на «вы».

Мне не запомнить ни звуки, ни лица.

Всё только сон прошлогодней травы.

Чёрное кажется, белое мнится...