Я ещё не прильнул к мёду славы...

Я ещё не прильнул к мёду славы,

Не искусан жужжащей молвою,

Не венчались ни тёрны, ни лавры

С облысевшей моей головою!

 

Погрузился в стихи я, как в омут,

Как в бездонную чашу похмелья...

Мысли странны: то стынут, то стонут,

То оркестром звучат, то капелью,

 

То бессчётными стрелами тают

В пустоте, отзвенев тетивою,

Пусть туманная цель, но святая,

Без которой нет смысла в покое,

 

От которой морозец по коже…

Я творю, нелюдимый, небритый,

Как Булгаковский мастер, быть может,

Слепо веря в свою Маргариту.

 

Пусть реальность мне вылезет боком,

Раж пройдет, сединою покроюсь:

— Где ж покой?— между Чёртом и Богом? —

Только вряд ли я там успокоюсь.

 

Что ж, корите — привык к укоризне,

Дифирамбы скучны мне, поверьте.

Славно мне и без славы при жизни,

Да и прока в ней нет после смерти!