мессершмитт

поэзия устала. всё горбатей

земля, что под подошвами горит.

по небу (ж)уличённый в плагиате

порхает безработный мессершмитт.

 

он озирает бомбами окрестность,

и помысел его чернильно свеж,

но люди принижают человечность

простых непритязательных надежд.

 

они кричат, сбегая в чисто поле

от взрывов oцинкованной тоски,

оставив на привале равиоли,

потухшие костры и рюкзаки.

 

мычат коровы, удивляясь смерти.

природа выкорчёвывает жизнь,

разглаживая кожу против шерсти,

а ты стоишь и пялишься. молись!

 

куда вы удалились, дни лихие

моей мечты? куда летите вы

за мессершмиттом, выгибая выи

и стряхивая пепел с головы?

 

быть может, там в долине по-другому

несёт река могильный холод волн;

я ухожу, точней - впадаю в кому,

глубокий сон мой одухотворён.

 

поэзия уснула. стало старше

сознание и реже - беготня.

торжественно ржавеет в поле башня:

там сбитый мессершмитт зовёт меня.