Она

Она проста и не поэтична,

Не пишет рифмы и даже прозу.

Она спокойно нальёт "Столичной"

И выпьет залпом, сломает розу.

Она не станет гулять по крышам,

Чтоб вровень с облаком гладить небо,

Она порою меня не слышит.

На ней одежды из ширпотреба.

 

Ночами тайно читает Сартра,

Камю, Гюго и цитирует Кафка.

Она свободна свободой марта,

Она умней острия булавки.

Она сплела себя из утопий

И тонких нитей противоречий.

Она бросает слова, как копья,

А я её обнимаю плечи.

 

На самом деле она мой голод,

Мой лучший стих и больная рана.

Она мелодия рок-н-рола

И ледяная струя фонтана.

Она стихийна. Она прекрасна.

Она сложнее систем Декарта.

Она трезвящий норвежский Осло,

Она манящий Париж Монмартра.

 

***Никифор***