Душа

Мне вдоволь хлеба, мне всего сполна

грядущий день сулит кивнув луной.

Пока я сплю, душа моя больна

пьет чай наедине с собой.

 

Она - нигде, она не выглядит никак,

но от бахвальства моего чуть дышит.

И, чем я сплю верней, тем кое-как

она пытается взлететь повыше.

 

Но там, повыше, только благодать,

и вот душа моя в испуге кратком

пытается былое наверстать,

танцует робко и смеется зябко

 

И вот - хохочет, пляшет всласть

с прозрачным кем-то и усталым,

а я во сне готов упасть

держа ружье рукой беспалой.

 

Ружье не держится никак

и не стреляет, как ни пробуй.

И я ворочаю бардак

своей кровати жестом злобным.

 

Мечусь, кошмаром взятый в плен.

И чорт (я сам) меня терзает:

сулит мне страшных перемен

в моей прекрасной жизни с краю.

 

Вся гадость мира на виду

передо мной, что зря явился.

И вот я жду, что упаду,

как тот, что только что мне снился.

 

Меж тем моя душа, мельком

мою агонию заметив,

почувствовав мой в горле ком,

обратно мчит быстрей чем ветер

 

Сереет утро. Просыпаюсь. Что же.

Воды. Ружье. Да, нет ружья.

И тем милее и моложе

с надеждой ждет душа меня.

 

Вновь бахвально свистать норовлю,

но уже не со зла на тот день,

в который не верю,

не в обиде на чорта, который я сам, когда сплю,

а в какой-то предельно абстрактной манере.