Курганы

Истории, живущие во мне,-

история.

В долине Чулышмана,

лежащей на белёсом толокне,

закопаны в холодные курганы

по самый киль - бликующую брошь -

пустые самолётики.

И можно

уверовать, что зрительная ложь -

взлохмаченные каменные ложа.

 

Однако, вот и ты на кулаке,

любимый мой, воздушный камикадзе.

Прости-прощай.

Печальное пике.

Остывшие глаза протуберанцев.

 

Я так тебя любила, что теперь

немного ненавижу.

Это правда.

Ты был лучом, протиснутым под дверь,

где ночь тряслась, как старый миокард, а

стучащие по каменной гряде

холодные ладони снега

были

как два слепца, выискивая где

курганы притаились вековые.