Какого рожна ?!

Я потерялся в сером переулке…

В нём вязкая,

как паутина,

тишина…

И только сердце – бьёт,

набатно-гулко,

оповещая приближение рожна…

Куда я брёл,

зачем,

не помню…

И что ищу,

чего я был лишён ?

Что делаю я,

в переулке сонном…

И я – попёрся на рожон !

Я не хочу – существовать «с оглядкой»,

обжёвывая каждый шаг,

и даже смерти буду рад я,

свободой личностной дыша !

Иду,

сминая метры пыли,

из прожитых и умерших минут…

Я к тем иду,

которые меня не позабыли –

они навстречу мне идут.

И я сметаю стены взглядом –

иллюзии не властны надо мной !

И пусть Свободы горек вкус,

не сладок –

я и живу-то ей одной…

*+*

Вечер, Минск, Лоджия.