Двадцать восьмое...

Двадцать восьмое... Молчит запоздалое утро.

Небо в пробелах похоже на скомканный лист.

В чашке не кофе. И время застыло (как будто),

кутая мысли в дыхание нежности. Чист

 

привкус желаний. Мгновения пахнут корицей.

Тёплая дымка касается кожи (слегка).

Стылый январь, словно грустью израненный, птицей

просится ввысь из объятий моих... в облака.

28.01.2018

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2018

Свидетельство о публикации №118012804327