Двадцать восьмое...
Двадцать восьмое... Молчит запоздалое утро.
Небо в пробелах похоже на скомканный лист.
В чашке не кофе. И время застыло (как будто),
кутая мысли в дыхание нежности. Чист
привкус желаний. Мгновения пахнут корицей.
Тёплая дымка касается кожи (слегка).
Стылый январь, словно грустью израненный, птицей
просится ввысь из объятий моих... в облака.
28.01.2018
© Copyright: Ольга Борина 2, 2018
Свидетельство о публикации №118012804327
