Высоцкому В.С.

Человек жил за всё поколенье,

Кровью волчьей писал свои строки,

Хриплым криком озвучил мгновенье.

А падение было глубоким…

 

Резал он истребителем небо,

И летел над обрывом на тройке…

Истоптал сотни троп, хоть там не был.

Почему же стоптались набойки?

 

Много раз умирал нешутейно,

Рвал о выступы жизни одежду

И со стоном наматывал нервы…

Он для спящих пропел про надежду.

 

Был народным, живущим реально,

И дарил всем себя, не считая.

Он играл на разрыв, идеально,

И сгорел…идеально…играя.