Мой славный С.

Ну как твои дела, мой славный С.?

Ты всё ещё питаешь интерес

к надёжно упакованным в стихи

фантазиям? Из этой чепухи

занудного ажурного плетенья

ты всё ещё выманиваешь тени

реальных дней, прожитых впопыхах?

 

А знаешь ли, как сладко подыхать

средь пробок, новостроек и дождей?

Где ты, как все, навек приговорён

к толпе таких же пасмурных людей

и проклят отплясавшим октябрём.

Тебя впихнут в колоду ли, в рукав –

и крой, кого сумеешь как придётся...

Так и живу. И ты, конечно, прав:

всё суета, и в ней не надо лоций,

поскольку расшибёшься так и так,

принявши свет в тоннеле за маяк...

 

Вот так, мой милый С., такая жесть.

Но у меня, пойми, хотя бы есть

собака, лес, тропинки и река.

Как фантики в кармане дурака,

все эти травки, бабочки, цветы

и ты...

А у тебя живёт помойный кот.

Сосед орёт. С утра гудит завод.

И в обиходе – боже! – шифоньеры...

 

Ну что сидишь? Тащи свой тощий зад

на улицу – смотреть, какой закат

над осенью: неоновый на сером...