Обо всем, что ранит

Израненные руки - знак безжалостных трудов.

Безжалостных к своей тугой личине,

Запёкшаяся кровь заполнит мелочностью слов,

Что нас порой уводят в чащу сплина.

 

Прочитанные книги - цепь несбыточных миров,

Отрезанных от нас слепой бумагой,

Очерченные сны накрыли облаком наш кров,

И смысл бы постичь на пару с брагой.

 

Зачёркнутые строки - след терзаний о былом,

Исполненный романс о сладкой боли,

Приходит муза в этот вычищенный дом

Актрисой, не справляющейся с ролью.

 

Истерзанное сердце - память каждой нелюбви,

Из терпкой грозди декаданс прощальный,

И что мешало бы сказать себе "живи"?

Но тихо факел догорает в усыпальне.

 

Утраченные годы не вернутся никогда,

И лишь ведет к себе неотвратимость.

Чтоб к некогда любившим не пришла беда,

Согрей, мой Бог, сердца ранимых...