Тридцатая...
----
"Нахер все, только творчество дает силы жить!" © Света Новикова.
----
Моей жизни с лихвой бы хватило на сто других,
В ней гитары сменяют тексты, а песни — роли.
Я когда-нибудь стану тем, кем клянусь не быть,
И тогда попрошу себя сжечь, чтоб не гнить в антресолях.
Минус шесть, а я мёрзну, как в двадцать ниже нуля.
Мне не страшно, ведь я же выжил, а значит, сильный.
Принимаю вновь вызов: я — с зеркалом дуэлянт.
Отражаюсь: нас двое, и каждый себе мерило.
Я дошёл до тридцатой зимы, был любим и отпет.
Я успел сам продолжить себя, и мосты поджигаю.
Я искал свой Париж, с пол-пути ускользнувши к тебе.
Будто торг назначаю, цены на себя не зная.
Мне стихи твои стелят дорогу, лента пути
Запоясана красным, как оберег на удачу.
Череп скобами собран, я выжил не зря, смотри!
Я пришёл в твои мысли, не потерялся, значит.
Моя ночь — лишь подрамник, в котором натянут холст
Жёстких струн, что озвучат твою шутовскую бледность.
Не сжимай колокольцы в ладони, ты не так прост,
Как могло показаться нечаянному соседу.
Я же слышал, как бьётся сердце в бесцветной воде
Твоего голубого взгляда, когда рычишь ты,
Перекинувшись в волка, вставая на вражий след,
До утра исчезая, как тень, в переулках столичных.
Я держал твоё тело в руках, когда ты, смеясь,
Говорил и показывал, как можешь быть беспечен.
Сигареты сгорали, горчинкой мятной змеясь,
Пальцы грелись над пламенем мятых таблетных свечек.
Каждый однажды находит свой свет и путь,
Мой предначертан был с детства на нотном стане.
Плохо тебе? Постарайся сегодня уснуть.
Мне же — струны щипать до утра. Каково призвание?
Чёртов гений, плетущий мне песни из твоих слов,
Невесомо сидит на плече, ритму в такт ухмыляясь.
Заявляю права на твою бесовску́ю кровь.
Мне отказано? Хрен с ним. Ты слушай, что записалось!
