Тридцатая...

----

"Нахер все, только творчество дает силы жить!" © Света Новикова.

----

 

Моей жизни с лихвой бы хватило на сто других,

В ней гитары сменяют тексты, а песни — роли.

Я когда-нибудь стану тем, кем клянусь не быть,

И тогда попрошу себя сжечь, чтоб не гнить в антресолях.

Минус шесть, а я мёрзну, как в двадцать ниже нуля.

Мне не страшно, ведь я же выжил, а значит, сильный.

Принимаю вновь вызов: я — с зеркалом дуэлянт.

Отражаюсь: нас двое, и каждый себе мерило.

Я дошёл до тридцатой зимы, был любим и отпет.

Я успел сам продолжить себя, и мосты поджигаю.

Я искал свой Париж, с пол-пути ускользнувши к тебе.

Будто торг назначаю, цены на себя не зная.

Мне стихи твои стелят дорогу, лента пути

Запоясана красным, как оберег на удачу.

Череп скобами собран, я выжил не зря, смотри!

Я пришёл в твои мысли, не потерялся, значит.

Моя ночь — лишь подрамник, в котором натянут холст

Жёстких струн, что озвучат твою шутовскую бледность.

Не сжимай колокольцы в ладони, ты не так прост,

Как могло показаться нечаянному соседу.

Я же слышал, как бьётся сердце в бесцветной воде

Твоего голубого взгляда, когда рычишь ты,

Перекинувшись в волка, вставая на вражий след,

До утра исчезая, как тень, в переулках столичных.

Я держал твоё тело в руках, когда ты, смеясь,

Говорил и показывал, как можешь быть беспечен.

Сигареты сгорали, горчинкой мятной змеясь,

Пальцы грелись над пламенем мятых таблетных свечек.

Каждый однажды находит свой свет и путь,

Мой предначертан был с детства на нотном стане.

Плохо тебе? Постарайся сегодня уснуть.

Мне же — струны щипать до утра. Каково призвание?

Чёртов гений, плетущий мне песни из твоих слов,

Невесомо сидит на плече, ритму в такт ухмыляясь.

Заявляю права на твою бесовску́ю кровь.

Мне отказано? Хрен с ним. Ты слушай, что записалось!