МОГЛИ БЫ...

Сожрать послед от нерождённого ребёнка,
сорвать щеколду, распахнуть пошире ставни...
Чужое небо чёрно-белой старой плёнкой
на череп давит и трещит по швам недавним.
 
Рожают кошки, проститутки, малолетки,
а мне по морде – подавись же пустотою!
Температура до критической отметки,
антибиотики, уколы. "Бог с тобою!"
 
Вы издеваетесь? Где Бог? Где этот лживый
придурок, где искать его мне, люди?
И те кто выжил – вопреки ему лишь живы,
и тех кто умер – Бог по-прежнему не судит.
 
Мои молитвы чёрным камнем затонули
в холодной Каме, я теперь молчу как рыба.
Я не прошу, чтоб мне весну мою вернули,
хотя могли бы...