МОГЛИ БЫ...

Сожрать послед от нерождённого ребёнка,

сорвать щеколду, распахнуть пошире ставни...

Чужое небо чёрно-белой старой плёнкой

на череп давит и трещит по швам недавним.

 

Рожают кошки, проститутки, малолетки,

а мне по морде – подавись же пустотою!

Температура до критической отметки,

антибиотики, уколы. "Бог с тобою!"

 

Вы издеваетесь? Где Бог? Где этот лживый

придурок, где искать его мне, люди?

И те кто выжил – вопреки ему лишь живы,

и тех кто умер – Бог по-прежнему не судит.

 

Мои молитвы чёрным камнем затонули

в холодной Каме, я теперь молчу как рыба.

Я не прошу, чтоб мне весну мою вернули,

хотя могли бы...