Завтра

я не поэт, ведь я пишу не чернилами строфы стихов
мне проще по клавишам клацать, проще жить среди дураков
бросить им полную глупость и заставить их мне на слово поверить
моих грехов и проступков мерой людской не измерить

во снах ловлю бабочек и я вполне счастлив и рад
а наяву ради куска зелёного хруста бежим продать душу в ломбард
и я не верю, что это мой город, он стал другим, стал слишком холодным
где пена до пола, где на застолье не нужен и повод

гром грянул, рак свистнул, но мы ищем отговорки, чтоб доделать потом
мои мечты не о том, жизнь не торт, блокнот весь исписан о том
что любовь-это чувство не то, из-за которого выход-окно
и мои дыры сквозные залепят лепестки красных цветов

закружит весна, я думаю о запахе липы...
мы останемся тем же составом, что крошится на осколки, либо
будем всегда вместе, как думаю я об этом
всему свой срок годности, чей-то истечёт этим летом

чей-то через 5 лет, кто-то его не имеет
кто-то уйдёт в апреле, кто-то на этой неделе
кто ушёл вчера, кто-то сегодня растворится, как сахар
чей-то истёк, чей-то закончится завтра