Лунный сок
****
Вот ангела красивая рука.
Вот песня, что слышна издалека,
и звонка, как упавшая монета.
Вот третий день творенья вод и трав,
где юн июль, катящийся стремглав
в объятия полей и зелень лета.
Вот ты и я - ни птицы, ни семья,
одних морей меж нами кисея
до пола ли, до неба - кто измерит?
Мы видим сны, которые грешны,
мы пьём рассветный час и сок луны,
и жадными губами каждый верит.
Вот лёгкий плеск качнувшихся ветвей,
и ветер, что смиряет жар аллей,
прижав к груди метущиеся листья,
которые рассыпались в ночах,
как волосы на тоненьких плечах,
что ждут прикосновений, словно истин.
Вот истины настенный календарь,
который - дар, и горечь, и беда,
и лета сто ночей, сплетённых рядом.
Прошедший день обнимет нас тайком,
и оборвётся нитью ли, звонком,
объятьями - всему здесь свой порядок.
Прошедшее - проходит в нас не раз,
стуча в сердца, но избегая фраз,
когда красноречивей - слиться кожей.
И лето, эта девочка-волчок,
краснеет, и в желаниях "ещё!" -
то на тебя, то на любовь похожа.
