**15

Прохладаная весна... Мятный чай и фильмы. Музыка. Книги. 
Пустые глаза переполненой души глядят в окно. 
Но вроде повода для грусти нет, но все же что-то не то...
Днём не сходит счастливая линия улыбки.
Ну а вечером что? Она читает меланхоличного Ремарка...
Впадает в океан раздумий под такую же песню...
Запивая всё чаем в компании полумрака.
Пропускает сквозь себя проблему других... Уже наверно за весь день  третью.
 Ей бы хотелось чего-то (или кого-то) хорошего. Чтоб всё без заморочек. Просто.
Чтоб ее душу замечал, струны души волновал.
И чтобы не сьедала сомнений короста...
Чтобы рядом с ней (в мыслях хотя бы) засыпал...
А ей всего-то надо душевной теплоты, 
Родного человека рядом. 
Ей так надо почувствовать ветерок искренности
А не отвержености, что сыпится градом...
Ну разве много просит она?
Ведь зачем давать надежду на всё это.
А потом намекать, мол "жди обмана"...
Нет. Карета правды так и не доедет.
Вот так и просидит весь вечер у окна, смотря как ветер играет с деревьями.
К сожелению, привязанность остывает дольше чая...
Скоро она начнет мерить все цинничными мерками
Локонично и сухо на вопросы отвечая.
Мы вновь и вновь наступаем на те же грабли.
Думая что будет всё по-иному.
Поэтому духом мы как сплав стали.
И не доверяем ни единому слову.