НЕ ПИШЕТСЯ СЕГОДНЯ...

Не пишется сегодня, хоть умри,

как будто на бегу остановился,

средь бела дня в трёх соснах заблудился

и не могу найти себя внутри.

 

Следы от беглых строчек на снегу,

как суицидов неудачных шрамы,

претит писать, как исполняют гаммы…

Не пишется сегодня - не могу…

 

Застыли рифмы, словно снегири,

шарами новогодними на ветках,

мне жаль их запирать в строфу, как в клетку,

замок сомнений вешать на двери.

 

Пускай живут на воле до поры,

щебечут и умеют удивляться,

как могут в стих желанный превращаться

и душу очищать от мишуры.

 

Не стоит груды громоздить старья

и выдавать комедию за драму,

черту прямую за кардиограмму

и голосом петь стаи воронья.

 

Не пишется сегодня, хоть умри,

но есть секрет, как в строчке вновь родиться,

лишь надо полюбить, а не влюбиться…

Когда молчит душа – не говори…