Призрак грядущей войны
Нас не терзают пророчества – вещие сны…
Нрав наш таков: в непогоду особенно спится …
А мы – не пороге чудовищной новой войны,
с холодом смертным в бездонных, как космос, глазницах.
Счёт на года… Не смолкает набат новостей…
Даже зима для безносой есть страдное время:
в житницу Вечности собрано столько смертей,
что серп превратился в поистине тяжкое бремя.
Планета в пожарах конфликтов, как ёлка в огнях,
а жизни людские наследуют хрупкость игрушек.
В осколках разбитых судеб отражается страх,
залитый животным началом в бессмертные души.
Но многих, увы, не тревожит, что будет потом,
за вздохом последним, впитавшимся в смерти преграду…
Скрипит мясорубка войны поржавевшим винтом
и в липкую кашу кромсает безмозглое стадо.
За мёртвой статистикой ставших привычными фраз
народ, озабоченный острой нехваткой хамона
плюёт с колокольни на ставший Голгофой Донбасс,
разорванный эхом глухим погребального звона.
В комки и лохмотья земная изорвана твердь
но сколь ни была бы зимой благодатна погода,
в полях, орошаемых кровью, взойдёт только смерть,
и даст в городских мегалитах окрепшие всходы.
Беспамятство сна, эликсир, заглушающий страх,
в нём муха - душа в паутине истрёпанных нервов.
Ваш сон безмятежен, глубок… А война – в двух шагах…
А спящий – простая в добыче и сытная жертва.
Всем, мнящим Донбасс, как подобие некой стены,
плотиной от пеной кровавой вскипающей боли,
пора бы узреть в нём сценарий грядущей войны,
в котором свои отыграем последние роли.
Блажен, кто уверовал в Бога и в сердце своём
надежду хранит, что Спаситель десницей коснётся…
Но всадники тронулись в путь… и кружит вороньё…
И если сейчас не проснуться, то жизнь оборвётся…
