Призрак грядущей войны

Нас не терзают пророчества – вещие сны…

Нрав наш таков: в непогоду особенно спится …

А мы – не пороге чудовищной новой войны,

с холодом смертным в бездонных, как космос, глазницах.

Счёт на года… Не смолкает набат новостей…

Даже зима для безносой есть страдное время:

в житницу Вечности собрано столько смертей,

что серп превратился в поистине тяжкое бремя.

 

Планета в пожарах конфликтов, как ёлка в огнях,

а жизни людские наследуют хрупкость игрушек.

В осколках разбитых судеб отражается страх,

залитый животным началом в бессмертные души.

Но многих, увы, не тревожит, что будет потом,

за вздохом последним, впитавшимся в смерти преграду…

Скрипит мясорубка войны поржавевшим винтом

и в липкую кашу кромсает безмозглое стадо.

 

За мёртвой статистикой ставших привычными фраз

народ, озабоченный острой нехваткой хамона

плюёт с колокольни на ставший Голгофой Донбасс,

разорванный эхом глухим погребального звона.

В комки и лохмотья земная изорвана твердь

но сколь ни была бы зимой благодатна погода,

в полях, орошаемых кровью, взойдёт только смерть,

и даст в городских мегалитах окрепшие всходы.

 

Беспамятство сна, эликсир, заглушающий страх,

в нём муха - душа в паутине истрёпанных нервов.

Ваш сон безмятежен, глубок… А война – в двух шагах…

А спящий – простая в добыче и сытная жертва.

Всем, мнящим Донбасс, как подобие некой стены,

плотиной от пеной кровавой вскипающей боли,

пора бы узреть в нём сценарий грядущей войны,

в котором свои отыграем последние роли.

 

Блажен, кто уверовал в Бога и в сердце своём

надежду хранит, что Спаситель десницей коснётся…

Но всадники тронулись в путь… и кружит вороньё…

И если сейчас не проснуться, то жизнь оборвётся…