Страданья свыше нам даны...

В страданьях жизнь прожить, иль жить совсем иначе?

Грущу я на скамейке в парке под дождём совсем один.

Тоскливо, осень, и в небесах гусей стремится к югу клин.

Сколь скверно на душе от всяких горестей, тем паче,

 

Что легче так обресть настрой для сочинения стихов.

Уныло-томная печаль - нет для поэта лучше настроенья.

Я вижу темы лирики своей, вновь в поисках прозренья:

Лишь только рифмы в фразы подобрать, и стих готов.

 

Как хорошо, что солнца в небесах уже давно не видно.

Вслед всё былое обратится вскоре безвозвратно в тлен,

И осень подведёт итог минувших этим летом перемен.

Но не известен я досель, и то в душе мне так обидно.

 

Так пусть всё катится лавиной под откос с крутой горы.

Пускай идёт всё к чёрту дальнюю дорогой в чащу к лесу.

Ну сколько можно так? Нет больше никакого интересу,

Застрять настолько в прохожденьи простенькой игры.

 

Вслед до корней пусть срубят стройный прежде лес,

И птицы гнёзд не вьют, и утром песни петь уже не будут.

И тракторы распашут поле, и люди это место позабудут...

Но я ли это говорю, иль то в меня вселился дикий бес?

 

Пусть всё былое возвратиться вновь, хоть и на миг.

Всё ерунда, что как поэт я ничего совсем уже не значу.

Я улыбнусь и посмеюсь, навзрыд я горько не заплачу.

Ведь если рассуждать без оговорок хитрых, напрямик:

 

Страданья свыше нам даны, хотя и в тягость нам они.

Они, как в Антарктиде снег, пребудут с нами неизбежно.

Боль ощущаем мы, но и лелеем столь то чувство нежно.

Но, впрочем, сколь много выше строчек явной болтовни.