ПОХМЕЛЬЕ

Какая утренняя му'ка,

что может болью с ней сравниться,

ничто – с любимою разлука,

кто это знал - не усомнится.

 

Так ночью бредятся нарывы,

сведя Вселенную всю в точку

и каждый звук, как будто, взрывы,

и нет надежды на отсрочку.

 

А как закончить эту пытку,

рецепт придуман был не мною:

все струны оборвав у скрипки,

заполнить звуки пустотою…

 

Слеза пивного янтаря,

где пузырьки ласкают жажду

и что обрубит якоря,

к обоим плоть приникнуть страждет.

 

Стандартных сто холодной водки

под пиво, булькая запить,

глотком, уверенно коротким,

боль головную остудить.

 

И выходя из жуткой комы,

чтоб разум снова обрести…

Ну, здравствуй, жизнь, мы вновь знакомы,

и если сможешь, то прости….