бой

завалены пашни подтаявшим снегом,

над рожью кружит воронье,

их резкие всхлипы созвучны со смехом,

убитая чернью гниет

природа, что сродни с моим изнутри

произрастающим издавна миром-

олицетворенье печальной весны,

что лишь превращается мигом

в хромую осень, печаль, уныние

и ненужность во главе стола,

и безысходность завалит книгами,

казалось бы, счастье, но где в них слова?

 

где тот талант, что найти мы пытаемся

в сумрачном беге от собственных я?

где же припрятаны тайные тропы,

что сквозь пелену бытия

 

мигом выведут, в мгновенье ока,

закрой глаза и не обязательно

беспокоиться, что проморгаешь их,

ведь этот миг вполне осязаемый.

 

мои причуды, мои безумства,

я их хвалю ежедневно слишком,

но все для того, чтобы втиснуть себя в этот мир

и чтоб что-то толковое вышло.

 

быть может даже, я замечтался,

заметался где-то в череде пожаров,

но все же смог до конца остаться

там, где бежали вы, хвост поджав, и

 

свою реальность, не обменяю,

она возврату не подлежит,

я не предам собственных реалий

и вряд ли сдамся, доколе жив.