Дом поэтов

Горька ваша доля, поэты!

Поэзия - горестный труд.

Ищу в этой жизни приметы,

что к вашему дому ведут.

 

В том доме весна нереальна,

там долгие зимы живут,

там Пушкин блуждает печально

и Лермонтов ищет приют.

 

Всё замкнуто. Всё перекрыто.

Они в этом доме давно.

Бокалы шампанским налиты,

чем старше, тем крепче вино.

 

А рядом всё бегают дети -

потомки грядущих времён,

но так не разборчив их лепет,

для тех кто сидит за столом.

 

И всё же родство несомненно!

Что ж - дети, они подрастут,

покинут отцовские стены,

своею дорогой пойдут.

 

И Пушкин прощает забавы.

Он знает, что дети умны.

От русской великой державы

они у него рождены.

 

Я вижу тот вечер в гостиной:

в таинственной мгле, при свечах

сам Пушкин стоит у камина

с хрустальным бокалом в руках!