Дом поэтов
Горька ваша доля, поэты!
Поэзия - горестный труд.
Ищу в этой жизни приметы,
что к вашему дому ведут.
В том доме весна нереальна,
там долгие зимы живут,
там Пушкин блуждает печально
и Лермонтов ищет приют.
Всё замкнуто. Всё перекрыто.
Они в этом доме давно.
Бокалы шампанским налиты,
чем старше, тем крепче вино.
А рядом всё бегают дети -
потомки грядущих времён,
но так не разборчив их лепет,
для тех кто сидит за столом.
И всё же родство несомненно!
Что ж - дети, они подрастут,
покинут отцовские стены,
своею дорогой пойдут.
И Пушкин прощает забавы.
Он знает, что дети умны.
От русской великой державы
они у него рождены.
Я вижу тот вечер в гостиной:
в таинственной мгле, при свечах
сам Пушкин стоит у камина
с хрустальным бокалом в руках!
