Зов
А вверху - облака. Да, туман. Не тепло.
А внизу - фонари.
Ты над ними, но ниже небес.
А за ними - пустырь, и дома, но их не было раньше,
А за ними дорога, там тоже свои фонари,
Электрический свет...
Его видишь, как будто впервые.
А за ним есть страна, правда, только в твоей голове...
И её уже нет.
Ты ушла, ты бежала туда, уходя от обиды,
От тоски, от хандры, непонятно, как это назвать,
От дождя и от серой, глухой темноты,
От себя и от льдистого града зимы,
Что всегда,
И от песни в ушах и в мозгу, заунывно врезавшейся в душу...
Ты вернулась.
Пятнадцать минут и стена из дождя.
Серость, грязь, не рыдай над потерянной шапкой...
Нет, не ты.
Ты рыдай над собой.
Уже сколько прошло...
В пустыре появились дома.
Ты такая счастливая, дура.
Ты прогнила насквозь, пропиталась, как губка чужою
Спокойной, смиренной душой,
Пофигизмом и пошлостью мира.
Ты открыта, наивна, нежна, отвратительна, зла, романтична, тупа и ленива...
А вверху - облака. Да, туман, не тепло.
Ты стоишь на балконе и смотришь туда, где луна в облаках и в тумане...
А возможно, её уже нет.
Что ты плачешь?
Ах, да, о себе...
За два года дошло, поздравляю тебя, дорогая...
Всё ж ты дура.
И сказки в твоей голове...
Что, ты плачешь о том, что пора уж идти к психиатру?
Наваждение, сон...
Говоришь ты себе.
Днём. А ночью ты хочешь обратно.
Чтоб два года назад через стены дождя
Падать в чёрное, тучное небо...
Не уйти, умереть, в никуда, чтоб сейчас...
Чтоб не слышать, не видеть, не чувствовать
Зова души своей тлена...
Воскресить...
А сегодня... Уйди.
Ну, умри.
Нет, не хочешь?
Учёба, работа
И надо скорее доделать,
А потом ещё ехать...
Куда? Не туда.
Спать идёшь?
Хорошо.
Сказка - ложь, спи, не верь
И не плачь,
Ведь такое бывает у всех, надо лишь побороть, успокоиться, выжить
И остаться.
Стабильной.
Спокойной.
Обычной.
Как все.
Недостойной.
