Зов

А вверху - облака. Да, туман. Не тепло.

А внизу - фонари.

Ты над ними, но ниже небес.

А за ними - пустырь, и дома, но их не было раньше,

А за ними дорога, там тоже свои фонари,

Электрический свет...

Его видишь, как будто впервые.

А за ним есть страна, правда, только в твоей голове...

И её уже нет.

 

Ты ушла, ты бежала туда, уходя от обиды,

От тоски, от хандры, непонятно, как это назвать,

От дождя и от серой, глухой темноты,

От себя и от льдистого града зимы,

Что всегда,

И от песни в ушах и в мозгу, заунывно врезавшейся в душу...

 

Ты вернулась.

Пятнадцать минут и стена из дождя.

Серость, грязь, не рыдай над потерянной шапкой...

Нет, не ты.

Ты рыдай над собой.

 

Уже сколько прошло...

В пустыре появились дома.

Ты такая счастливая, дура.

Ты прогнила насквозь, пропиталась, как губка чужою

Спокойной, смиренной душой,

Пофигизмом и пошлостью мира.

Ты открыта, наивна, нежна, отвратительна, зла, романтична, тупа и ленива...

 

А вверху - облака. Да, туман, не тепло.

Ты стоишь на балконе и смотришь туда, где луна в облаках и в тумане...

А возможно, её уже нет.

 

Что ты плачешь?

Ах, да, о себе...

За два года дошло, поздравляю тебя, дорогая...

Всё ж ты дура.

И сказки в твоей голове...

Что, ты плачешь о том, что пора уж идти к психиатру?

Наваждение, сон...

Говоришь ты себе.

Днём. А ночью ты хочешь обратно.

Чтоб два года назад через стены дождя

Падать в чёрное, тучное небо...

Не уйти, умереть, в никуда, чтоб сейчас...

Чтоб не слышать, не видеть, не чувствовать

Зова души своей тлена...

 

Воскресить...

 

А сегодня... Уйди.

Ну, умри.

Нет, не хочешь?

Учёба, работа

И надо скорее доделать,

А потом ещё ехать...

Куда? Не туда.

Спать идёшь?

Хорошо.

Сказка - ложь, спи, не верь

И не плачь,

Ведь такое бывает у всех, надо лишь побороть, успокоиться, выжить

И остаться.

Стабильной.

Спокойной.

Обычной.

Как все.

Недостойной.