Помпеи

... и боги нас покинули. И мир,

что отвернулся, в общем-то, стал сирым.

И каждый крик, и каждое "спасибо"

теперь сравнимо не с мольбой о жизни,

а с предпоследней истиной, чей миф

подобен смерти в собственной отчизне,

в которой умираешь, как на первой

великой битвы. Знаешь, всё же мы

останемся под серой толщей пепла

 

 

 

в своих домах, где точно сохраним

тепло других. Здесь окна (как и двери)

послужат нам печатями. И день их

(всех выживших) прибудет в полном мраке.

Так пусть прибудет солнце и, - о, Рим! -

с ним явится в конечном счёте матерь

всех наших мук. Вулкан кипит, он начал...

Ори же, дух Везувия, ори

о нашем погребении!

О нашем...