Помпеи
... и боги нас покинули. И мир,
что отвернулся, в общем-то, стал сирым.
И каждый крик, и каждое "спасибо"
теперь сравнимо не с мольбой о жизни,
а с предпоследней истиной, чей миф
подобен смерти в собственной отчизне,
в которой умираешь, как на первой
великой битвы. Знаешь, всё же мы
останемся под серой толщей пепла
в своих домах, где точно сохраним
тепло других. Здесь окна (как и двери)
послужат нам печатями. И день их
(всех выживших) прибудет в полном мраке.
Так пусть прибудет солнце и, - о, Рим! -
с ним явится в конечном счёте матерь
всех наших мук. Вулкан кипит, он начал...
Ори же, дух Везувия, ори
о нашем погребении!
О нашем...
