Человек не своего времени

В этом Мире, где люди боятся всего, кроме жвачки,

Я сгнию в серых стенах за то, что я чувствую больше.

Сердце - дыры и больно. Я знаю, давно я не мальчик.

Эти синие вены - рисунки на бледной коже.

Раньше было проще, у маленьких только радость.

И картинки на белом листе получались живее.

Я, похоже, изношен, я чувствую дикую слабость.

И мечты уж не те, что когда то мне были навеяны.

 

А мечты поразбились, в осколках лишь их отражение.

И порой мне кажется, зря взрослею и стыдно мне!

В этом Мире забыли, что значит - души сближение,

И никто не отважится ради другого сгореть в огне.

Я живу здесь как-будто чужой и мне надо сваливать.

Смотрят косо. В руках отголосок моих отчаяний.

Что-то есть, но так глубоко, что лень будет осваивать,

Получается, взрослость - это чрезмерная правильность?

 

Я гнию в этом Мире, где любовь - это что-то не важное.

Будто всех подменили, а меня почему-то оставили.

Я ищу ориентиры, пишу, иногда даже страшно мне,

Человечность убили и посчитали, что это правильно.

Я ненужный поэт, у которого скомкано внутренне.

Я не буду услышан, понят, но снова мараю лист.

У меня внутри свет, а зачем? Когда люди безумные,

Мне становится больно. (Мне кажется, я мазахист.)