Пыль дороги...
Пыль дороги, лихоманка-круговерть…
Всюду вороны слетаются на смерть…
Всё теснее и тесней кровавый круг…
Всё отчётливей и ближе клювов стук…
Чаще шорохи от взмахов чёрных крыл…
Снег дорогу, словно саваном, покрыл…
Окружила – ждёт свой пир воронья рать…
Не придётся в одиночку умирать…
Почернеют у дороги тополя…
И покроет пухом матушка-земля!
Ой, ты, Русь моя, бурьян да полова…
Глушь лесная, не покошена трава…
И деревни, и людишки извелись…
Те, кто жив ещё, потухли и спились…
Кто тут умер, кто живой – разут, раздет –
Ни кому о том давно и дела нет…
Тишина кругом, святая благодать…
Жить нельзя здесь, хорошо здесь умирать…
Вымирает русский труженик-мужик…
А столица набирает лоск и шик!
12.12.2017
