Осенняя мечта

По золотым ступеням осени
                                                 - за поворот,
где в кружевах листвы рубиновой
                                                 клён у ворот,
где по траве, сто раз исхоженной
                                                  ногой босой,
бесшумно бродит конь стреноженный,
                                                 блестя росой.
В запале кинешься искать седло,
Уздечку, сбрую, торбу и зерно,
Оглянешься
                        - а нет нигде коня,
лишь бечева скрутилась возле пня.
Умчался конь без шпор и седока,
знать поманила вольная земля,
где бьёт родник серебряной струёй,
скликая всё зверьё на водопой.
А был ли конь?
Вот алый сноп костра,
Истоптана, изломана тропа,
А на плетне от гривы
                                   - можно взять –
запуталась в переплетенье прядь.
Да, был мой конь—и это не мираж,
Мой одинокий, беззащитный страж,
Дышал теплом в замёрзшее лицо,
копытом бил в прогнившее крыльцо,
губами брал краюху из руки
и так страдал в разлуке от
                                            тоски…
Я тороплюсь в тот край, где
                                бьёт родник,
вдруг из тумана выступил старик:
Остановись и укроти печаль,
без слёз всмотрись в пылающую даль—
из дыма, искр и всполохов огня
тебе мой ветер смастерит коня.