Безвыходное

Ну всё, мне нужен выход из зимы –

калитка в поле, форточка на юг,

где, от жары ленивы и немы,

блуждали мы, не разнимая рук.

 

Серебряно, полынно, тяжело

дышали полдни, маясь без грозы,

и всё её предчувствием жило:

ну, вот сейчас раскатятся басы,

 

в серванте дачном звякнет разнобой,

затихнет лес, в деревне вякнет пёс,

и капли упадут на нас с тобой –

горячие, тугие, словно воск...

 

Но – снег идёт. Он сыплется из тьмы –

так летом пляшет пыль в просвете штор.

Над крышами свиваются дымы.

И хрупкий, словно мейсенский фарфор,

 

холодный свет течёт по проводам

туда, где мрак дремуч и низколоб.

И ни следа. Ни одного следа.

Лишь ниточка кошачьих топ-топ-топ...