Оборванный вопрос

Мурлычь мои песни, когда на душе бардак,

Лови мои звёзды, когда на пути темно.

И это не дань, не подарок, а просто - так.

Я не могу, когда матрице всё равно.

 

Читай мои строки, когда нападёт тоска,

Ищи мои руки, когда замерзает дух.

И это не светоч, что видно издалека,

Но кто-то же должен согреть, коль огонь потух.

 

И ночью себе я вопрос задаю порой:

А думал ли Бог, создавая весь этот мир,

Что каждый из нас на немного совсем изгой,

Но каждый при этом на капельку ориентир?