Каких-то триста паршивых лет

Петербург, а тебе ведь всего - то

Каких-то триста паршивых лет.

Любимое, родное моё болото,

Наверно, любимей на свете нет.

 

-Куда поедем?

-Давай на площадь!

-Но их тут сотни.

-Тогда на мост.

Святые церкви, святые мощи...

Приют, алтарь и слегка погост -

 

Ты весь святой до камней бульвара,

За нас ты молишься перед сном.

Каких-то триста... Ещё не старый.

Тебя укрыть бы большим зонтом

 

И, глядя в небо, как в окна Бога,

Сказать ему :

-На речных сетях

Пусть будет наша идти дорога.

И триста лет... Это так - пустяк.