ЧТО-ТО...

Если было Что-то где-то,

словно смутный силуэт,

растворится он с рассветом,

лишь едва увидев свет.

 

И исчезнут сразу страхи,

будто утренний туман,

превращая охи-ахи

в скоморошный балаган.

 

Там-то Что-то выбирает,

что придётся по нутру

и в любовь свою играет,

тонко выстроив игру.

 

Страсть трагична, как на плахе,

но присмотришься – обман:

кровь не видно на рубахе,

нет в душе смертельных ран.

 

Не сложилось Что-то где-то,

может, кто-то виноват,

что за утренним рассветом

сразу следует закат.

 

И обидно отчего-то,

и вопрос ломает бровь:

почему мы это Что-то

принимаем за любовь?