картинка

Рапсодия жемчужного пруда.

Ни шороха, ни шёлоха - слюда.

Средь влажных бересклетовых ветвей

Молчит осоловевший соловей.

 

Медвяный запах сонных винных трав.

Баркас луны, кувшинки расплескав,

Улёгся прямо посреди пруда,

Где бросил вечер в воду невода.

 

Ужели утром выловят луну?

Ничто не потревожит тишину…

Тягучий, сонный, сладостный покой

Так осязаем - трогаю рукой.

 

И , тоненько- претоненько звеня,

Спускается прохлада на меня.