О себе
Я, никогда не читавший стихов,
Им предпочёл безобразие улиц,
В шелесте листьев, в дыме костров,
Поэты лишь с полок меня караулят.
В возрасте юном, что там до стихов?
Качество их было бы под сомненьем.
Вот и сейчас, вроде жив и здоров,
Ну а писать, толком нет вдохновенья.
Банальных строк изнеможённый слог,
И от мотивов Бродского не скрыться,
Я подражатель но на свой манер,
Я напишу о том, что часто снится.
Я напишу три слова о друзьях,
Которых в жизни было очень мало,
Строку я посвящу ветрам в ветвях,
Еще одну – вообще чему попало!
Я ненаучен соблюдать структуру,
Да и в рифмах не вижу ни зги,
Но моё в том стремленье, читатель
Выразить то, что стучится в виски.
Вот, например, послушай это:
«Она ушла в пустую даль, мне это время очень жаль,
Что упустили с нею мы, не наверстать уже, увы…»
Здесь инноваций ровно ноль,
Банален слог, избита тема,
А вот еще один, читай,
Но ему тоже не быть мемом:
«Детей учил не по призванью, был вынужден и сам привык,
Я расставался с ними странно, но школьный труд – это тупик».
Как я посмел, о что же это?! Учительство – священный труд!
...Пока безденежье и нервы жизнь твою не оборвут…
А вот еще, смотри читатель, ты только строго не суди:
«Черного моря пенные воды накатят на берег песчаный, седой.
Ветром упругим парус гонимый тихо скользит по глади морской.
Дальше от берега – волны всё выше, ветер сильнее, шквал грозовой,
Шкипер усталый правит на небо, зная что там лишь обрящет покой».
И вот спустя пол года, допишу
Я пару строк, как кляксу на мольберте.
Поставив точку, стих свой завершу,
Я научусь, Вы только мне поверьте…
