О себе

Я, никогда не читавший стихов,

Им предпочёл безобразие улиц,

В шелесте листьев, в дыме костров,

Поэты лишь с полок меня караулят.

 

В возрасте юном, что там до стихов?

Качество их было бы под сомненьем.

Вот и сейчас, вроде жив и здоров,

Ну а писать, толком нет вдохновенья.

 

Банальных строк изнеможённый слог,

И от мотивов Бродского не скрыться,

Я подражатель но на свой манер,

Я напишу о том, что часто снится.

 

Я напишу три слова о друзьях,

Которых в жизни было очень мало,

Строку я посвящу ветрам в ветвях,

Еще одну – вообще чему попало!

 

Я ненаучен соблюдать структуру,

Да и в рифмах не вижу ни зги,

Но моё в том стремленье, читатель

Выразить то, что стучится в виски.

 

Вот, например, послушай это:

«Она ушла в пустую даль, мне это время очень жаль,

Что упустили с нею мы, не наверстать уже, увы…»

 

Здесь инноваций ровно ноль,

Банален слог, избита тема,

А вот еще один, читай,

Но ему тоже не быть мемом:

 

«Детей учил не по призванью, был вынужден и сам привык,

Я расставался с ними странно, но школьный труд – это тупик».

Как я посмел, о что же это?! Учительство – священный труд!

...Пока безденежье и нервы жизнь твою не оборвут…

 

А вот еще, смотри читатель, ты только строго не суди:

«Черного моря пенные воды накатят на берег песчаный, седой.

Ветром упругим парус гонимый тихо скользит по глади морской.

Дальше от берега – волны всё выше, ветер сильнее, шквал грозовой,

Шкипер усталый правит на небо, зная что там лишь обрящет покой».

 

И вот спустя пол года, допишу

Я пару строк, как кляксу на мольберте.

Поставив точку, стих свой завершу,

Я научусь, Вы только мне поверьте…