ЗАЕЗЖАЯ ИЗБА

Зачем напоминает сердце,

Про то, что было где-то в детстве,

Осколки чьих-то странных жизней,

Живут со мной для укоризны...

 

И объяснения им нет,

Прошло, аж страшно, сколько лет.

У бабушки промчалось детство,

На перекрёстке, по соседству,

 

Заезжая изба стояла,

О ней и речь пойдёт сначала.

Изба дымила день и ночь,

И хлебный дух там рвался прочь.

 

Печь русская в избе была,

Вот и пекла сколько могла.

Пекарней стала та изба,

Мы с бабушкой идём туда...

 

Зачем, не вспомню, то исчезло,

Но вот, что было интересно,

Изба разделена стеной,

В передней половине той,

 

Работали одни "вольняшки",

В полотняных, больших рубашках.

А за стеной был люд другой,

И вольных было...ни одной.

 

Месили тесто зэчки там,

А хлеб везли по лагерям.

Все политические были,

В деревне люди говорили.

 

Бабуля с вольными болтала,

А я у стеночки стояла,

В стене была дыра для кошки,

Вдруг голос тихий, осторожный,

 

Мне говорит:"Возьми дочурка,

Из рук моих, вот эту булку..."

Взяла, но тут же закричали,

И за стеною замолчали.

 

Не знаю кто мне дал её,

Но сердце мается моё,

У этих женщин жизнь отняли,

Все радости и все печали.

 

У той печи сердца рвались,

И чья загубленная жизнь,

Меня ждала у той стены,

Стены печали, боли, тьмы...