Доколе будет петь клинок...
И вмиг расколется судьба о вёрсты дальние,
И в небо полетит мольба - слова прощальные.
И тройка гордых рысаков в рассвет умчавшая,
По бездорожью... Под Покров... Снега ломавшая...
Какая странная судьба России-Матушки -
Кнутовья злая ворожба: "Айда, ребятушки!"
Что разорвёт на две беды одно безвременье...
В остатках ключевой воды замрёт мгновение...
И разнесётся всюду тьма, как над пожарищем,
И слов, и мыслей кутерьма найдут пристанище.
И зазвонят колокола, да над Отчизною,
Прощанье во главе стола, и правит тризною.
Доколе будет петь клинок, да песню горькую...
И кто там отмеряет срок, да алой зорькою...
Доколе будет провожать на поле бранное...
Да ключевою обмывать... Да бездыханное...
Неужто грёзы русских баб - костры последние?
Да ихора размытый крап, да то веселие,
С которым злое вороньё пирует вволюшку...
Пускай темнеется жнивьё во чистом полюшке.
Пускай в нём ходит только плуг, да парни с косами
Пускай встречают там подруг с ночными росами.
И пусть заколосится рожь... И предрассветная,
В душе пусть вызывает дрожь их песнь победная.
