Посвящается Д. Хворостовскому

Что же в Мире этом творится?

Смерть поставлена на поток.

Что без явной на то причины

В мир иной уходят мужчины.

 

Каждый в жизни чего-то добился.

Кто артистом был, кто певцом.

И с народом талантом делился,

Чьим-то мужем был и отцом.

 

Косит смерть, несмотря на годы.

Под одну гребёнку гребёт.

Плачут люди, скорбят народы,

И винят уходящий  год.

 

В Королевском твои портреты

С чёрной лентой в углу доски

Трубадура ты пел в дуэтах,

Спрятав в плащ перелом руки.

 

Смерть капканы свои расставляет-

Мариинка, Ла-Скалло гремит. 

Его скрипка уже не сыграет,

Баритон его не зазвучит.

 

Он уже не споёт с Нетребко.

Казарновскую не заглушит.

Он хватался за жизнь так крепко,

И держал от болезни щит.

 

Но болезнь не считает награды.

Ей по сути на всё наплевать.

Пополняет свои отряды,

Вынуждая людей страдать.

 

И уходят совсем  молодыми

Больно,горько,чего  скрывать

В чёрных  фраках,с  власами седыми,

Чтобы мы их могли вспоминать.