Предзимье

Видишь – под утро уже не черно, а бело.

Выйду на кухню, смотрю и смотрю в окно.

Там, за фиалками, в воздухе индевелом

тянется сумерек стылое полотно.

 

Лето уже не камлай, не зови – пропало.

Глянешь назад – только улицы мокрый хвост.

Лампочка осени мается в полнакала.

Скоро, как свечку, задует её норд-ост.

 

Холод по дому босыми ногами ходит.

В зеркало смотришь – всё вроде бы то же, но...

Но седина – просто дань вот такой погоде,

вроде перчаток и шарфа под самый нос.

 

Время себя запускать в тишину предзимья.

Вечером в кухне не лампу включать – маяк.

Медленно-медленно в зиму скользить по-рыбьи

и вспоминать, как было, как будет, как

 

вечером сонно. Снаружи гудит и воет.

Нитку проденешь – да сослепу, наугад.

Есть в этом что-то уютное и родное –

штопать носки, когда за окном пурга...