Муки творчества
Соцветие трепещущих уст ало.
Шепчу я рифмы, будто бы в бреду.
На злобу дня перо писать устало –
На доброту я ночи перейду.
Настала ночь. Строчу стихотворенье.
В душе тепло от тихой рифм возни…
Вот стол стоит, на нем стоит варенье…
И впрямь добреешь к ночи, черт возьми!
Я вообще варенья не любитель,
Но ради рифмы ем его, давясь.
Мой скромный дом – поэзии обитель.
В нем мне открылась слов природы связь.
А в тайну посвящают лишь немногих…
Сбежали рифмы. Лоб о стенку рву.
Чтоб их догнать, иметь нелишне ноги
Такие, скажем, как у кенгуру.
Жаль, не догнать. Варенье на исходе.
Не вышел стих, зато болит живот.
Вот так порою в жизни происходит
И вряд ли уж до свадьбы заживет.
И наступает умиротворенье,
И кто-то скажет, голову склонив:
«Погиб поэт! Он умер от варенья
На ниве рифмы, лучшей из всех нив».
