Здесь всегда отдыхали по пятницам
Здесь всегда отдыхали по пятницам,
вдоль бульваров цветочных, околицей.
Дым столичный и запах акаций
навсегда в её сердце запомнятся.
Навсегда в её мире останется
дух фантазий, в стихах окрылённый:
для двоих был цветной аппликацией.
Кто летал, кто был просто влюблённый.
Эта книга слегка приоткрыта,
под страницей закладкой врезается.
Каждый день в дебри улиц срывается –
ищет Мастер свою Маргариту.
Кто тонул в самом зле провокаций,
но ходил без зонтов по канатам;
кто захлёбывался дифирамбом,
а продáл лишь за рубль двадцать.
Сколько множеств ещё вариаций,
нерешённых души уравнений –
затерялись следами во времени,
не достигнув своих восемнадцати?
В них давно имена и не значатся,
телефонами список полнится.
Но таланты и их поклонницы,
так бывает, случайно встречаются.
По дорогам мечты – автостопом,
в промежутках автобусных станций.
Мир умел провожать в овациях
уходящих с вершины пилотов.
Нарисуй мне портрет бессонницы,
покалеченных душ абстракцию.
Сколько было таких скитальцев,
воздававших кумирам сторицей?
Ранним утром столица опомнится,
запах лилий сменяя акацией.
Здесь всегда расставались по пятницам,
здесь всегда умирали поклонницы.
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /
