Ноябрь
Ноябрь. И снова тьма свет побеждает:
скупой бледный день убегает так быстро.
Озябла. Ознобом по телу блуждают,
на нервах играют промозглые мысли.
И холод стремится иглой по сосудам
добраться до сердца, кольнуть нелюбовью.
И ходят обиженно тучи повсюду,
и вещие сны стерегут в изголовье.
И только сквозь мглу близорукое солнце
протянет свой луч, дно души освещая,
я вспомню: «Мой март непременно вернётся».
И пусть за окошком ноябрь наступает.