Лето
Выжгло у подсолнуха солнцем сердцевину:
чёрные окалины в блюдце золотистом.
Вышло лето… Августу я бросаю в спину:
«Что ж, иди. Пожалуйста. Может, в новой жизни
(через год) мы встретимся на бегу, нечаянно...
Оживёт, затеплится наш роман отчаянный,
в сердце зной смешается с ультрафиолетом...»
С летом не прощаюсь я. До свиданья, лето…
