ПАМЯТЬ
Рассказ моего отца
Далёкое - снова близко.
Нахлынет - и боль всплеснётся:
…В коробке четыре диска,
И сердце, как молот бьётся.
И снова я за омётом,
И рядом товарищ Колька
Нас двое, мы с пулемётом,
А фрицев – поди ж ты, сколько!
Эх, нам бы не растеряться,
Рвануть бы к отряду, к лесу!
Но было нам по семнадцать.
И в сердце жило по бесу.
Остались фашисты в поле,
Последний из них, двадцатый,
Успел-таки выстрелить в Колю,
Проклятый фашист, проклятый!
Руками, не чуя боли,
Всю ночь напролёт, до света,
Могилу копал я Коле,
Дружку своему, поэту.
Любимец отряда, Колька,
Лежал под осенним небом,
Как будто уснул, и только,
И словно нигде и не был…
Росой исходили травы,
А, может быть, и слезами,
Когда большой и корявый
Взвалил я на холмик камень.
И сердцу так было тесно,
Что мне рядом с ним - только!
Своей самой лучшей песни
Не спел мой товарищ Колька!
Теперь он за дальней далью,
Года с той поры минули.
На сердце моём - медали,
А в Колькином сердце – пуля…
