ПАМЯТЬ

Рассказ моего отца

 

Далёкое - снова близко.

Нахлынет - и боль всплеснётся:

…В коробке четыре диска,

И сердце, как молот бьётся.

И снова я за омётом,

И рядом товарищ Колька

Нас двое, мы с пулемётом,

А фрицев – поди ж ты, сколько!

Эх, нам бы не растеряться,

Рвануть бы к отряду, к лесу!

Но было нам по семнадцать.

И в сердце жило по бесу.

Остались фашисты в поле,

Последний из них, двадцатый,

Успел-таки выстрелить в Колю,

Проклятый фашист, проклятый!

Руками, не чуя боли,

Всю ночь напролёт, до света,

Могилу копал я Коле,

Дружку своему, поэту.

Любимец отряда, Колька,

Лежал под осенним небом,

Как будто уснул, и только,

И словно нигде и не был…

Росой исходили травы,

А, может быть, и слезами,

Когда большой и корявый

Взвалил я на холмик камень.

И сердцу так было тесно,

Что мне рядом с ним - только!

Своей самой лучшей песни

Не спел мой товарищ Колька!

Теперь он за дальней далью,

Года с той поры минули.

На сердце моём - медали,

А в Колькином сердце – пуля…